¡¡Si me queréis, irse!!

Cosas que hacer con 1'10 €

2010-08-10T17:37:00.000+02:00

Con ese dinero puedes, a día de hoy, dar un reconfortante paseo en autobús por el centro y/o la periferia de Córdoba. Además, si sabes aprovechar las gangas, por el mismo módico precio puedes disfrutar de una experiencia en familia. Sí, sí, ¡Cómo lo oís! Que sea justo o injusto, es otro cantar. Que sea una medida de fomento del transporte público y la conciencia ecológica, también. Pero el cierto caso es que yo entro en el bus solita y desamparada sin nadie que me dé charla ni perrito que me ladre, pago religiosamente mi euro con diez céntimos y justo detrás entra una señora con todo su séquito: carrito de bebé doble, no le pregunté si eran gemelos o mellizos, niña de unos 3 años, bolsas de la compra... En total 4 personas, carrito que vale por dos, juguetes, bolsas, bolso que ocupan una superficie no menor a 4 metros cuadrados y va la buena señora (que no sé si será buena madre, así que no puedo adelantarme a opinar porque no la conozco) y paga ¡¡el mismo 1’1€ que yo!! Esto es fomentar la natalidad, y no el cheque-bebé...

No se puede vivir con un franco

2010-08-08T00:31:00.006+02:00

Por circunstancias de la vida, en los últimos días he visto cuatro veces seguidas la película “Pájaros de papel” y puedo decir, con el corazón en la mano, que es una de las mejores películas que he visto. Si la hubiese producido Tele5, a estas alturas estaríamos hablando de la película más taquillera del año, pero me da la impresión de que ha tenido una acogida modesta, nada acorde con la calidad del film.

Como decía, la película me ha conmovido tanto como para animarme a escribir sobre ella en este blog. Yo, que soy de lágrima dura, no pude hacer otra cosa que sacar el paquete de pañuelos para secar el rastro que me provocaba la valentía, la inmensa dignidad de los personajes, la realidad cruel de la historia (que es un poco la historia de todos nosotros y de nuestros abuelos), la terrible pena por las injusticias.

Creo que, pese a tener menos de un año, ha nacido un clásico de la filmografía española.

Mi más sincera admiración para Imanol Arias, que no ha sido nunca, hasta ahora, my cup of tea. Al niño Roger, que tanta ternura y pena despierta. A Carmen Machi: es una pena que te reconozcan como Aída sabiendo hacer de Rocío Moliner o el impresionante papel de la Tortuga de Darwin. Mi más cálido aplauso al nunca suficientemente reconocido Miliki, que pone el broche de oro con una majestuosa interpretación y a Emilio Aragón, que hace bien todo lo que hace.

Hace días que no puedo dejar de tararear eso de “no se puede vivir sin un franco”.

http://www.youtube.com/watch?v=3B52SKhlCAk

En esta nuestra comunidad

2010-07-22T01:39:00.002+02:00

Hoy han intentado echarme de la piscina de una comunidad. Sí, sí, sí. Como lo cuento. ¿Cómo te quedas? Muerta, igual que yo. Claro. Y todo, ¿por qué? ¿Escándalo público? ¿Hacer pipí en la piscina desde el trampolín? ¿Bañarme desnuda? ¿Fumar crack sentada en la piscina infantil? No, ni mucho menos. Todo eso habría sido perdonable frente a mi gran pecado: ¡no identificarme a un vecino! El buen señor, que debe ser la alcahueta de la mancomunidad, no me ha reconocido como vecina y/o propietaria de alguna de las viviendas y me ha preguntado (que no es que le importe, pero le gusta enterarse) quién soy y qué vecino me ha invitado a darme un chapuzón estival. Yo, que, como los buenos periodistas, no revelo mis fuentes y no quería dar el nombre de mi tío (a la sazón, propietario de una vivienda con derecho a uso y disfrute de la piscina), le he dicho al señor que estaba allí honradamente y que no había tenido que forzar la cerradura para entrar, pero que eso era todo lo que necesitaba saber y que mi nombre era superfluo. Ni corto ni perezoso, me ha amenazado con llamar a la Policía. Aquello empezaba a adquirir tintes de tragedia griega, la tensión se cortaba. Pero como soy así de arrojada, le he respondido que no tengo problema alguno en que lo haga y en darle a ellos mi documentación, puesto que ellos sí tienen autoridad para pedirme que me identifique. Lo mejor, la respuesta del ocioso sexagenario: “¿Cómo que yo no tengo autoridad? Soy propietario, pago el recibo todos los meses y el año pasado fui el presidente de la comunidad”.

¡Ahí está! Esta mañana he discutido con Juan Cuesta, en sus buenos tiempos.

Cosas que he aprendido en Bélgica

2010-07-20T22:08:00.004+02:00

Que algún tuerto me ha mirado para tener la mala suerte de que en todos, absolutamente todos mis viajes en tren me toque en el vagón a un niño llorón y chillón de los que detesto. Que ser madre y hacerle “ssssssshhhhh” a tu hijo chillón para que se calle tiene nula efectividad. Que se pueden tener 27 años físicos y 13 mentales. Que comprar 4 chorradas para la cena en un supermercado sale por 32 euros.. He aprendido también que la vida se paraliza cuando cierran las tiendas a las 6 de la tarde y ya no se ve un alma en la calle, aunque todavía queden casi 4 horas de sol. Que quepo en el tambor de una secadora. Que me encanta ver los partidos de fútbol fuera de mi país y que he sido capaz de comprarme una camiseta de España y de pintarme la cara con la bandera. Que 40 minutos son más que suficientes para acaparar la mesa de una terraza y que, pasado ese tiempo, es legítimo que te echen. Lo que es el Ommegang. Que 3 de cada 4 tiendas venden chocolate.

He recordado que todo el país huele a dulce y que hay tantos acompañamientos para gofres como días tiene el año y tantas cervezas como peces hay en el río, que Brujas es una ciudad preciosa que merece mucho más que un día de estancia, que Bruselas respira vida y ganas de vivir por todos sus bellos rincones... y que estoy deseando seguir viendo mundo.

Últimamente ando algo perdido...

2010-06-27T19:40:00.002+02:00

... Que diría el bueno de Ismael. Y a mí no me han vencido viejos fantasmas ni nuevas rutinas. Simplemente es desidia. De esa que tanto he odiado siempre. Pero bueno... Como suele decirse, ¿qué le vamos a hacer? Pues, obviamente, la lógica respuesta a esa pregunta retórica siempre es "¡Hacer algo, coño! Ponerle remedio". Y sí, en esas andamos... En ponerle remedio. De repente, ojeando el blog de bodas de mi prima he visto su enlace al mío y ¡oh, no! la última entrada es de hace 6 meses. Que se dice pronto pero pasa lento... O rápido, según de quién sean los meses. Los míos pasan por semanas: unas invisibles por la rapidez, otras eternas.

Y, sincera e inmodestamente, creo que tengo muchas más cosas que decir que hace un año, pero mucho menos tiempo.

Y ahora que me he confesado, prometo enmendarme. Amén

El poder de una llave Allen

2009-12-15T21:08:00.002+02:00

Llave allen en mano. Siete cajas de entre 2 y 40 kilos esperando ser abiertas. Mi nuevo salón despejado esperando ser redecorado. Muerta de sueño, con los brazos y las piernas destrozados, -10 horas en Ikea, 2 horas de camino de vuelta y otras 2 bajando cajas del coche agotana cualquiera. Y si no, probadlo- flaqueándome las fuerzas y, sin embargo, feliz. Muy feliz. Pero una felicidad diferente a cualquiera de la que hubiera sentido antes. Una especie de dicha tranquila e histérica, ilusión y miedo del futuro. Miro atónita las cajas y recuerdo cómo pesan las condenadas. ¿Cómo hemos sido capaces de subirlas a un 2º sin ascensor? Y lo peor por delante: sacar los bártulos de las cajas y hacer que todo encaje y formen un bonito mueble (por supuesto, blanco). Y lo mejor por delante también: (por fin) mi piso, mi espacio, mi cocina, mi salón y mi cuarto. El principio del resto de mi vida. De nuestra vida.

Hotel Urban 5*...

2009-10-06T21:19:00.002+02:00

... mozo en la puerta con frac y gorra de plato muy serio y dispuesto a abrir tantas puertas como le sea posible con la mayor profesionalidad. Se acerca un taxi que disminuye la velocidad evidenciando que quienes lo ocupan han llegado a su suntuoso destino. El mozo se acerca y se dispone a abrir la puerta con honores y reverencias. Del taxi baja una pareja de gays hindúes en vaqueros y camiseta D&G. Me encanta Madrid.

Un aplauso...

2009-08-17T19:50:00.004+02:00

... para todos aquellos que se acordaron de mi cumpleaños y decidieron que es una ocasión lo suficientemente importante como para hacer el esfuerzo de coger el teléfono, marcar y... ¡hablar! Gracias a todos. Y gracias también a los medalla de plata: los que cogen el teléfono, teclean y mandan un mensaje. Todos los que os habéis decantado por una forma de contacto más personal y (y un 1% más complicada que dejar un mensaje en una pared virtual) me habéis hecho sentir más especial que de costumbre. ¡¡Un aplauso para vosotros!!

Se equivocó la paloma, se equivocaba

2009-06-08T00:28:00.003+02:00

Y donde dije digo, digo Diego. Y me retracto sin vergüenza, pero con bastante desilusión. Y doy marcha atrás sin arrepentirme, pero con las ganas pisoteadas. El piso, la independencia, quedó en agua de borrajas, aunque nunca he sabido lo que es eso. Que se esfumó, vaya. Que nada de nada. Que sigo en mi cuarto con la cocina a un tabique y el cuarto de mi hermano en otro. Qué le vamos a hacer... A una, que no le gusta que la timen ni pasar por el aro. Llamadme rara, pero, hasta donde yo sé, engañar es un motivo más que legítimo para no firmar, ¿o no? Y sí, mis cojones y mi orgullo personal intactos, pero mi vida como inquilina, mi acreditación como españolita de a pie que hace cálabas para llegar a fin de mes, se fue al garete... Por ahora. Un tiempecito de luto que cierre hostilidades y volveré a la carga. A quien se lo cuente me responderá con un "¿Pero has visto, alma de Dios? Eso pa que aprendas! Que como en casa no se está en ninguna parte". Y yo sonreiré y diré algo así como "Sí. Eso será"

¡TENGO PISO!

2009-05-07T20:51:00.002+02:00

Y qué mejor forma de celebrarlo que escribiendo un nuevo artículo en este casi desaparecido blog que ahora retomo con ansia, energía, y en un momento acojonante y maravilloso de mi vida. ¡tengo piso! ¡¡Dios mio!! ¿¿¡Qué he hecho!?? ¿¡Dónde me he metido!? Pero, alma de cántaro, ¿tú sabes lo que estás haciendo? Con la vida como está, con la crisis, que ya sabes tú cómo están las cosas, con lo chica que eres todavía, que eres una niña, y con piso ya!! Menos mal que no se te ha ido la cabeza del todo y, por lo menos, es alquiler. Por lo menos, te puedes arrepentir, y volver al calor del hogar, donde el frigorífico siempre está lleno, tienes que poner y quitar la mesa cuando te digan, subir a tender y destender cuando a la señora de la casa le plazca, pedir permiso para liarla parda con tus amigas y pedir perdón por llegar a las 12 de la noche un martes. Habrase visto. Un martes a las 12... Pero nada. Yo en mis 13. Que para algo nací ese día. Yo, que siempre he sido una temeraria y que, a poder escoger, cojo lo difícil mucho antes que lo fácil, me voy a un piso de alquiler. 107 metros vacíos, paredes blancas, 2 armarios empotrados y lavadero pá mi sola. Ole yo. Con un par.

Adiós a las frivolidades, a las planchas del pelo de 180€, a las cenas caras sin venir a cuento, a los chaneles y los diores, al colchón de cuatro cifras en la cuenta del banco. Hola a las trampas, a las deudas, a gastar la mitad del sueldo el dia 3 del mes, al pago a plazos...

Pero, hija mía, qué has hecho... Con lo mala que está la vida...

Poesía callejera

2008-09-30T19:29:00.009+02:00

Detesto lo chabacano y callejero. Aborrezco el vandalismo (que siempre es gratuito) y a sus autores. Pero adoro el arte y todo lo que me hace sentir algo, todo lo que me mueve un resorte que me hace sonreír de repente sin querer. Todas las pequeñas cosas que hacen único un momento, que me hacen sentir bien instantáneamente y pensar en algo diferente por un minuto. No soy capaz de expresar en palabras las ganas de vivir que me transmiten esos detalles diminutos, casi imperceptibles para cualquiera que no esté muy atento a la vida que se desarrolla a su alrededor. Y, aunque estoy segura de que muchos de ellos se me escapan, los que descubro hacen que un día entero valga más la pena.

Podría poner muchos ejemplos. Aquí van los dos que últimamente más me han cautivado.

El primero está en Salamanca, justo al lado de uno de mis rincones favoritos, el Patio Chico.

Éste otro lo encontré la semana pasada en un autobús que me traía de alguna parte. Una pegatina de Cosmopoética en un cristal. No pude hacerle foto pero así también queda bonito:

Es de Cristina Peri Rossi, a la que espero que no importe que su poesía me haya emocionado tanto como para reproducirla sin su consentimiento.

Malos tiempos para la lírica

2008-09-27T23:17:00.004+02:00

Y, aunque me parece que hace media vida de esto, aun sonrío al recordar los lunes y los martes. El jazz, el amapola, el soul y el mirador. Y todo lo demás. Y me encanta pensar que lo mejor de mi trabajo han sido y son las personas que me he encontrado sin planearlo, casi sin quererlo.

No sé por qué surgió esto ni por qué no me lo borré hasta la tarde siguiente. Pone "Basta que alguien me piense para ser un recuerdo"

Melancolía

2008-09-06T17:18:00.005+02:00

Es 6 de septiembre y parece 6 de diciembre. Me he despertado envuelta en una mañana fría y lluviosa que ha dado paso a una tarde no muy diferente. Por la ventana abierta entra aire mojado. Las expectativas para la noche prometen, pero, hasta entonces, me voy a permitir el lujo de ponerme un poquito melancólica, de estar callada, de escucharme un poco y mimarme otro tanto. Y, así, de repente, en este ambiente melancólico, se me ha ocurrido que podría ser una buena idea poner en el blog una foto. La primera y la última que pondré. Mi primera foto.

A mi ordenador no le gusta Tuenti

2008-08-23T14:49:00.004+02:00

Es un hecho empírico y comprobado. A él sólo le gusta Facebook. No sé, le tendrá cariño. Por algo con caralibro llevo ya más de un año y con Tuenti sólo 10 días. Será que lo considera el hermano español pobre y chabacano. He intentado subir una foto para el perfil no menos de 3 veces, pero mi ordenador no quiere cargarlas (en plural, porque lo he intentado con varias). Intento encontrar a mis contactos de mesenger gracias a ese gracioso link que está inserto en la página y es cuando mi ordenador dice basta. ¿Qué tú vas a buscar gente para agregarla? Ni de broma, vaya. Ahora mismo te meto un aviso de error con una referencia de siete cifras y cinco letras y te cierro todas las ventanas de internet. Y punto.

En fin... que no me queda otra que rendirme a la evidencia. Lo que me planteo es: en estos momentos de dudas y decisiones vitales, ¿no será que mi ordenador pretende decirme algo decantándose por la red social de Estados Unidos y pasando de la española? No sé, no sé...

Querida vecina:

2008-08-01T19:25:00.003+02:00

Si usted me conociera, me querría. Pero como no tiene la suerte de conocerme sólo puede juzgarme en base a criterios bastante más profanos que se ven afectados (con la consiguiente alteración de la realidad que ello supone) por su síndrome de Diógenes. Si le molesta el ruido de las cañerías cuando abro el grifo del agua fría para enjuagar los platos porque se me cae la piel a tiras con la caliente, con gusto le daría el teléfono de mi casero para que le remitiera a él las protestas. Quizá a usted le haga caso y envíe a alguien a arreglarlo. Si las paredes son de papel de fumar haga usted el favor de denunciar a la constructora. Usted y yo podríamos haber sido como la Campos y Rociíto, manteniendo conversaciones insustanciales a la vera de los cordeles de la ropa. Pero no. Un buen día usted decidió empezar a golpear la pared cada vez que algo no era de su absoluto agrado y una, que es una moza formal, bajaba la voz hasta el susurro pese a estar en su casa y se pelaba las manos con el agua hirviendo por tal de no molestar al abrir el grifo de la fría.
Pero otro buen día usted se creció. No la culpo por ello. Yo también me crecería frente a quien se plegara a mi voluntad. Usted hacía y deshacía mi vida con sus golpes en la pared. Organizaba mis ritmos vitales con su mala leche hecha percusión... Pero el caso es que se creció. Y un buen día me llamó "bruja". Y eso sí que no. Por ahí no paso. Que una es servil y está dispuesta a no ver la tele y a pelarse las manos pero no tolera insultos. Sólo faltaría. Y desde entonces mi vida es un poco más divertida y creo que la suya es algo más taciturna. Tampoco la culpo. Si alguien me hubiera respondido (siempre a través de la pared, por supuesto) tal como yo lo hice con usted ese día, yo también tendría miedo. Pero de algo ha servido, pues ahora parece que las cañerías no molestan ni disgustan las conversaciones telefónicas a las 2 de la mañana. Y, ¿sabe qué? Si le molestan cumpla con sus amenazas que llegan a a mi humilde hogar apagadas por el ladrillo y llame a la policía para que nos riamos (de usted) un rato.
Lo que pudo ser y no fue... Ya nunca nos hablaremos sino a través del anoréxico muro cual Melibeas con sus enamorados.
Y, no se crea, iría a la puerta de su casa a escupirle mi desprecio y mis argumentos a la cara (por ese orden) si no fuera porque temo que me arroje o, peor, que me persiga por el pasillo arrojándome uno o varios de los 27 gatos que, en mi imaginación, habitan su hogar.
Un saludo de la vecina del 118

Cosas que estoy aprendiendo en Costa Rica

2008-05-10T02:12:00.003+02:00

Que a "gracias" siempre se contesta "con mucho gusto" aunque no hayas hecho nada de interés y hayas mirado con cara de asco a quien te pregunta. Que cualquier hora es la hora del pollazo. Que en recorrer 50 km en autobús se tardan 5 horas. Que absolutamente a cualquier comida o plato se le deben añadir arroz y frijoles. Que un trayecto de bus en la ciudad vale 20 céntimos. Que cuando tenga coche será una ranchera para recoger autoestopistas necesitados. Que se puede ser amante de la naturaleza, de todos los bichos que la pueblan y vegetariano yendo de matanza y comiendo chuletas. Que siempre es un buen momento para hablar con un desconocido. Que los ticos odian a los nicas. Que se pueden tener más de 5000 euros al mes y no tener dinero para comprar yogures.

Todo eso y muchas otras cosas que ya iré contando cuando vuelva a España.

Otra foto de la vergüenza

2008-03-10T22:26:00.000+02:00

Hoy más que nunca podría disertar durante páginas y más páginas de lo acaecido ayer en la jornada electoral. Pero hoy, más que nunca, me voy a contener. Si jugamos a la democracia, jugamos todos, ¿no? No caeré en el error de poner peros. No hay peros que valgan. No hablaré de la ley electoral y de la circunscripción provincial que deja a UPD con una diputada teniendo más votos que el PNV, que consigue 6 representantes en el hemiciclo. Nada diré de los orgasmos democráticos de Pedro Zerolo, que los majaderos ya se retratan muy bien ellos solitos. No seré yo quien diga nada de la nueva victoria del cacique don Manuel, que le dejan la puerta abierta a otros 4 años –con los que cumplirá 20- de seguir llenándose el bolsillo a costa de la región más cutre y soleada de la península (por mucho que a los andaluces nos guste mirar a la Mancha y a Extremadura para consolarnos). No haré mención a la niña, socialista, de Rajoy. Y, menos que nada, Dios me libre, haré leña del árbol caído diciendo algo así como que lo que no consiguió un dictador en 40 años, lo ha conseguido Gaspar Llamazares: acabar con la izquierda.

Pero, mire usted por donde, no me voy a callar. Me estoy calentando. Mis principios me están contrayendo el estomago, lo cual me produce asco y arcadas, para recordarme que hay algo que sí tengo que escribir. Esa misma sensación de nausea fue la que sentí ayer al ver en Ferraz junto al ganador de las elecciones, jaleándolo y abrazándolo, a un grupo de gente a los que se denomina artistas en un ejercicio de carencia absoluta de vocabulario y terrible concepción del arte. Si Buonarotti levantara la cabeza… Ni siquiera soy capaz de expresar mi repulsión y no creo elegante repetir aquí lo que le dije ayer al tele al verlos. Indignos e incoherentes es lo más suave que se me ocurre. La falta de memoria para los errores propios o de aquellos con los que simpatizamos es, sin duda, uno de los pecados favoritos del español. ¿Dónde estaban todos esos hace 10 años? Creo recordar que cantando la internacional de la mano del gran Julio Anguita. Ahora ya son más moderados, más centristas si hay que serlo. Y es que, claro, el canon hace mucho. Son ustedes unos untados, señores. Sí, sí. Unos untados, unos veletas, unos miserables. Qué bonito es decir que se es de izquierdas y abogar por la predistribución de la riqueza cuando se nada en billetes cual tío Gilito. Qué falsa dignidad vendéis los que en la calle ponéis el puño en alto y en casa os ponéis un Armani para ir a la reunión de la directiva de la SGAE, de la que sois miembros desde hace años. Todo mi desprecio para vosotros, escoria. Dejad de manchar el nombre del arte.

Perdón, me he emocionado

2008-03-04T20:09:00.001+02:00

Increible como el término “emocionarse” ha eclipsado, desplazado y anulado completamente al hecho de llorar a moco tendido. Incluso ha podido con el nunca suficientemente socorrido “se me han saltado las lagrimas”.

Vamos a ver, hijos míos. Emociones son todas: desde partirte de la risa hasta acordarse de la puñetera madre de Rita la Cantaora pasando por todas las demás. Pero no. Emocionarse es llorar como una posesa, sobre todo si estás en algún tipo de reality y te ponen la voz de tu madre en off.

El fin está cerca (para quien sepa inglés ya llegó)

2008-02-20T16:24:00.003+02:00

Mañana, por si alguien aún no lo sabe, (será portada de telediario, te lo digo yo) sale a la venta en España el séptimo y ultimo libro de Harry Potter. Y, sí, con la popularidad que me caracteriza, ya me lo he leído. Lo hice este verano. No encuadernado y súper mono como lo venden mañana sino en forma de más de 700 folios sueltos que iba sacando cuidadosamente de una bolsa de papel de Springfield y metiendo con más cuidado si cabe en otra de semejantes características. El desorden sería la hecatombe. Y, bueno, qué decir. Que me encanta. Todo el universo harrypottertiano, con sus muchos personajes, sus hechizos, sus lugares, sus magos fundadores, las casas, Hogwarts... Todo. Me encanta, me encanta. ¿Lo digo otra vez? ¡Me encantan! Me jarté (con “j”. La “h” se queda corta) de llorar con los últimos. Es la única serie de libros que he leído entera (honor que comparte con la trilogía de El Médico, de Noah Gordon) pero, paradojas de la vida, no tengo en mi poder ni uno solo de los ejemplares. No he comprado ninguno. Por eso, si alguna vez me caso, lo primero que pondré en la lista de bodas es la serie completa. En inglés y en español. Y si tengo hijos se los leeré por las noches.

He de confesar que vi la primera película antes de leer el primer libro. Nunca mais. Aún así la película me enganchó. Seamos sinceros, por Dios, ¿Quién no quiere ser mago y llevar túnica y tener una varita? Yo, por supuesto. Y si encima vives en ese pedazo de castillo y te ponen la comida delante todos los días ya me muero, vamos.

Si tuviera a J.K Rowling delante y sombrero puesto, me lo quitaría. Esa mujer que una Nochevieja, por no tener ganas de ver “El hombre que pudo reinar” se puso a escribir. Y mírala. Ahí la tienes. La escritora de más éxito del mundo. Más dinero que la reina de Inglaterra. Metiendo el gusanillo de la lectura a millones de futuros adultos en todo el mundo. Ole tú, nena. Y lo mismo es que yo soy muy inculta o muy joven pero ¿Cuándo se han hecho colas de horas de espera o se ha dormido en la calle para comprar libros, como pasa con Harry? ¿Cuándo otro libro ha sido capaz de encajar un carrito de equipajes en medio de una pared en un edificio histórico como han hecho en el andén 9 y ¾ en King’s Cross?

Los únicos de esta historia que me dan pena son los pobres actores de la saga, que no se quitarán el sambenito de ser Harry, Ron y Hermione en la vida y de los que esperamos que en el show de Jay Leno saquen una varita y a golpe de Wingardum Leviosa levanten la mesa pero claro, la realidad no supera la ficción. Y en este caso, menos aún.

Siempre los cariñitos me han parecido una mariconez...

2008-02-14T03:16:00.009+02:00

... que dijo ese gran hombre en los '80. Y,

sin embargo,

me encantaría que un día, mejor si no es 14

de febrero

me despertaran con un ramo de rosas de

esos que no se ve al que va detrás y lo

lleva... No necesariamente

rojas.

PD: el 12 de abril, el 7 de julio y el 19 de septiembre
siempre me han parecido fechas mucho más
elegantes y distinguidas, no sé por qué.

Situaciones inverosímiles.

2008-02-12T20:57:00.000+02:00

Muchas veces me sorprendo de que me pasen ciertas cosas y tener que recurrir a esa gran frase de “lo que no me pase a mí no le pasa a nadie”. Cosas como quedarme encerrada en el cuarto de baño de un hotel de 4 estrellas y tener que esperar a que el de mantenimiento venga de su casa, encontrarme la puerta de mi casa literalmente llena de mierda… Cosas así. Pero, sin duda, son las situaciones cotidianas las que más me tocan la fibra. Ojiplática me quedo. Descompuesta, petrificada. Hoy ha sido día grande. Dos historias más en mi haber personal.

SITUACIÓN A (interior de una copistería. Fila de clientes esperando ser atendidos. Dos amigas y yo las primeras. Señor setentón de chaqueta de cuadritos marrón –estas típicas de abuelo, sabéis cuales son, ¿verdad?- y tos estertórica justo detrás. La tercera en la cola una abuela –supongo… todas tienen nietos- también septuagenaria de abrigo hasta la rodilla de muletón marrón, bolso al codo y pañuelo de tela en la mano)

Dependiente: ¡siguiente!
Yo: sí, soy yo. Quería copia de esto. (Lo coge y se va hacia la máquina)
Otro dependiente: ¿quien va ahora?
El señor: pues creo que yo… Señorita… (Refiriéndose a mí que, claro, no me doy por aludida con ese apelativo) ¿Soy yo el siguiente, verdad?
Yo: si, porque nosotras venimos juntas y ya se lo diremos todo junto a este chico que me está atendiendo.
La abuela: (que entra en escena sin que nadie la llame, como hacen los abuelos de otros, los que no conoces. Tus abuelos nunca harían eso) Pero mire, aunque no fuera usted el siguiente, estas chicas le dejarían pasar a usted, ¿no es verdad, niñas?
Yo: (me acabo de quedar muerta) ¿Perdone?
La abuela: sí, que lo dejaríais pasar aunque no le tocara, porque es mayor, ¿verdad?
Yo: pues no, señora. (La mujer se queda parada y pone cara de no entender en qué parte falló su discurso) Yo le doy la razón a quien la tiene. (¿Cómo? ¿Cómo que razón? Somos mayores, ¿no es eso razón suficiente?) Si le tocara a él, como es el caso, le dejaría pasar. Si no, tendría que esperar su turno. Vamos, digo yo.

La adorable anciana se ha ido convirtiendo en Lex Luthor mientras he ido hablando. Salgo despavorida por la puerta con mis fotocopias.

SITUACIÓN B (tras un frugal desayuno en la mesita de una cafetería nos levantamos serviciales a abonar la consumición en la barra)

Yo: ¿cuánto es lo mío, por favor?
Camarera: 2’10. (Coge el dinero y se va. Vuelve con el cambio)
Yo: perdona, creo que me has cobrado de más…
Camarera: no. Son 2’48.
Yo: me acabas de decir 2’10…
Camarera: sí, pero eso es sin incluir el 10% de suplemento en mesa (Me caigo al suelo)
Yo: Eeeehh… ¿ese suplemento no es sólo para la terraza?
Camarera: no. Siempre se cobra. El servicio del camarero se cobra siempre. A no ser que estés sentado en la barra. (Lógica aplastante)
Yo: ah, claro… porque si estás sentado en la barra eres tú el que te pones el café y te tuestas el croissant. El camarero no interviene en nada. Claro.

La camarera me mira con odio y coge el dinero de otro para cobrarle su desayuno y su suplemento.

Desde luego, soy una temeraria. A quién se le ocurre razonar hoy en día. Me está bien empleado...

Señora, ¿podría indicarme por dónde queda el punto medio?

2008-02-11T19:37:00.000+02:00

Soy radical. Y simpática. Y me gusta disfrutar de la vida. Por eso cuando me caigo, me caigo con todo el equipo. Con toda mi simpatía y mis ganas de disfrutar. Lo peor son los demás. Esos que en cuanto te ven o te oyen lo notan. Saben que algo me pasa e intentan animarme exigiéndome que sea la misma de siempre sin darse cuenta de que esas frases hechas y la psicología de mercaíllo no van conmigo. Así no me animaís.

Otra de las tempranas enseñanzas de mi padre fue aquella de "en el punto medio, hija mía, está la virtud". Pues no lo encuentro, padre, no lo encuentro.

Por cierto, os pediría a todos los que pasáis por aquí, así en letra pequeñita, que me dejaráis comentarios en lugar de decirme por teléfono lo mucho que os gustan mis post. Ya sois muchos los que usáis esa técnica y, si me quereis, mejor escribidme.

No hay derecho

2008-01-17T17:55:00.000+02:00

¿En qué momento de los últimos meses o en qué universo paralelo "córtame el flequillo a la altura de las cejas" se convirtió en "córtame el flequillo en el nacimiento de la frente"? Y ahora, porque a ti, peluquerilla cani que vas de estilista pero no tienes ni un fp, te da la gana tendré que estar un mes poniéndome el pelo para atrás con gomina para que no me confundan por la calle con una del comando Vizcaya. Muchas gracias.

Rabillos de pasa....

2008-01-13T18:08:00.001+02:00

...que dicen que son muy buenos para la memoria. Es curioso el funcionamiento de la mente. En general tengo una memoria excelente para fechas, caras y, en fin, todo tipo de recuerdos. Además tengo recuerdos desde muy pequeña. Sin embargo, hay cosas y personas en las que no volvería a pensar jamas a no ser porque alguien me refrescara la memoria. Me pasó el año pasado con una persona, amiga de una de mis muchas compañeras de piso a lo largo de mis años de estudio, a la que me encontré en el auditorio del Conservatorio en Salamanca. Jamás habría vuelto a dedicarle ni un segundo de mis pensamientos si no llega a ser porque, qué pequeño es el mundo, me la encontré allí, en una ciudad que no es la suya ni la mía. Me pasó también con una conversación que tuve con mi padre hará como 10 años, de la que no habría vuelto a acordarme de no ser porque a mi hermano le hizo gracia y ayer me la contó. En realidad, escuchándosela a mi hermano me pareció genial y los dos nos partíamos de risa, así que la reproduzco, para que no se me vuelva a olvidar.

(Telediario hablando de las minas antipersona)
Yo: Papá, ¿Qué pasaría si un tanque pisara una mina antipersona?
Mi padre: Pues no pasaría nada. A ver, la mina explotaría, claro. Pero al tanque no le haría ningún daño, puesto que están blindados y para ellos es poca carga la de una mina antipersona.
Yo. Ahhhhh. Y, papá, ¿Qué pasa si una persona pisa una mina antitanque?
Mi padre: Pues tampoco pasaría nada, porque el peso de una persona no la haría estallar, al estar pensadas para presiones muy grandes.
Yo: aaaaahhh. Pero ¿y si me pongo a saltar sobre la mina haciendo toda la fuerza que pueda?
Mi padre: Cariño, yo no te recomendaría que hicieras eso...

Cuanta sabiduría en tan pocas palabras...

Yo, desde luego, no!

2008-01-08T15:50:00.000+02:00

¡¡Grande Maitena!! Me encanta desde la primera viñeta que cayó en mis manos. Y es que solo una mujer podría mostrar (y, de paso, descojonarse de ello) como somos realmente. Sin embargo, leyendo esta me he dado cuenta de que yo no soy, en absoluto, así. Bien por un lado, puesto que eso me convierte casi por eliminación en un "ser no molesto". Pero, ¿es que acaso no soy una mujer? Pues si, pero cada día carezco mas de todos esos estereotipos que se nos suponen a las portadoras de los cromosomas XX. No me gustan los peluches. No me gusta que me abran la puerta del coche ni que paguen por mí en un restaurante. No lloro con las películas sensibleras y, de hecho, si puedo, ni siquiera las veo. ¿Será por eso por lo que sigo soltera? ¿No será, a fin de cuentas, que los hombres prefieren a un ser molesto? Para rehabilitarlo, para moldearlo o, simplemente, para quejarse de lo molestos que son. No sé, no sé.

Feliz 2008

2008-01-01T18:31:00.000+02:00

Desde que tengo memoria, no hay Año Nuevo sin concierto de la Filarmónica de Viena y sin Marcha Radetzky. Alguna vez la escuchare dentro del Golden Hall del Musikverein.

"Aprendiendo"

2007-12-31T01:21:00.000+02:00

de Jorge Luís Borges.

Después de un tiempo uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad. Y uno empieza a aprender que los besos no son contratos, y los regalos no son promesas. Y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos. Y uno empieza a construir todos sus caminos en el hoy porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienden a caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma en lugar de esperar que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar. Que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... Y con cada día uno aprende.

Feliz año nuevo. Toca seguir aprendiendo.

Indignación es poco...

2007-12-20T03:27:00.000+02:00

... para definir lo que he sentido viendo esta noche la gala de "Papito" de la Primera, la televisión de todos los españoles. Ala, y se quedan tan anchos. Gracias a Dios yo soy de las de El Internado, no sólo por ver cumplido un sueño infantil sino por ponerme púa de ver tíos en camisetas de tirantes cuando se supone que el colegio está perdido en la montaña y es invierno. Me encanta la trama, el miedecito, los diálogos, los personajes, la hija de Lolita haciendo de hija de frutera, la Torné de chacha, Luis Merlo de hetero y los gorros verdugo de la niña, que son lo más cool esta temporada. Te lo digo yo que el Vogue me lo estudio. Me encanta, en serio. Lo digo para los que no pilléis mi humor.

A los que íbamos. Que gracias a Dios que este penúltimo capítulo de la temporada sólo me ha dejado ver al papito a ratos entre la publi porque... ¡pa' morirse! Señores, ¿qué cantidad indecente de dinero habrán pagado a ese hombre por estar to-da-la-san-ta no-che haciendo playback? una verguenza. Mira la Jurado, medio muriéndose y dejándose la voz en el escenario. Sí, señor. Con las botas puestas. Pero este no. A este nos lo venden como prototipo del macho ibérico y cada día lo parece más, pero de los de sofá y cerveza, ojito a la barriga que me gasta. Es lo que pasa cuando dejas las drogas, que engordas. Tambien nos entretienen divagando sobre su ambigüedad. Que a mi me da igual lo que haga, pero que cante, coño, que cante. Y, para más inri, ahí tenemos a Pepa Bueno, que no tiene más registros que el de Los Desayunos de TVE, a Antonio Vega actuando (en playback) sentado en un sofá porque no se tienen en pie y a Bimba (si esa es modelo, yo me hago un book mañana) y sus hormigas y su chepa subidas en unos tacones de 15 cm que no le permiten ponerse derecha en un final apoteósico, en playback, de autobombo y prepromoción de su disco de ella, que dirían las abuelas.

Es un momento de la actuacion en la gala. Aquí no se le ve la barriga, he sido buena

Ole, ole y ole

2007-12-17T03:25:00.000+02:00

(Pronunciado Ole, no olé) para dos anuncios que me cautivaron desde la primera vez que los vi. El primero por esa inconfundible voz que lee o, mejor dicho, recita, un precioso texto mejor que nadie y que le da al anuncio una clase y una categoría únicas. Estábamos en el salón de la casa de una tía mía un montón de gente charlando y cuando empezó el anuncio todos nos callamos y nos fijamos en la tele con los ojos como platos y el vello de punta. "¡Qué bonito!" creo que fue lo siguiente que se oyó antes de que dejáramos de prestarle atención al Don Limpio y a las power balls. O quizá era un perfume, no me acuerdo.

Para los curiosos como yo, la poesia original se llama "If" (original en inglés)

y la escribió un Nobel, Rudyard Kipling.

El segundo porque, sin duda, es un anuncio para mujeres al igual que los de Axe lo son para hombres. Bien por los creativos que lo imaginaron y fueron capaces de hacerlo realidad. Estábamos hace un par de años en el salón de uno de mis muchos pisos de estudiantes y mis dos compañeras y yo lo miramos y fue algo así como "guuuuaaaa, que morbazo..." No he encontrado el vídeo en el, ahora un poco menos, omnipotente youtube (desde aquí hago un llamamiento: si alguien puede, que lo cuelgue) pero me refiero al anuncio de Barceló Cream. Ya sabéis, "Despacio". Sencillamente genial. Apela, alude e hipnotiza a su público objetivo y nos pone en bandeja 20' para relajarnos y dejar volar la imaginación. Al primer anuncio de la goma del pelo bajando tan despacio que casi parece que te la están quitando a ti se ha unido ahora el de la mano rodeando la cintura que me gusta, si cabe, aún más. Seamos sinceras: TODAS queremos ser la protagonista del anuncio.

Sólo puedo ofrecer el enlace de una página en la que lo reproducen. A disfrutar, chicas.

Y este es el de esta navidad:

Love Actually

2007-11-26T03:36:00.000+02:00

Hoy la he visto otra vez gracias a TVE y, definitivamente, me encanta el cine británico. Al menos, todo el que he visto. Y a mí sí me hace gracia su humor, pese a los que puedan tacharme de cultureta.

Y aquí estoy yo, preparando ansiosa mi breve viaje a Londres de diciembre, planeando en una lista que crece cada día all the things i wanna do. Y van y me ponen esa película, con esos planos increíbles de los puentes del Támesis con St. Paul de fondo. Y esas calles inmensas de casas todas iguales con sus tres escalones en la puerta. Y me muero por ir. Me muero por vivir allí. Me muero de ganas por convertirme en cualquiera de las mujeres de la película y vivir en uno de esos áticos diminutos y encantadores decorados con mucho gusto y poco dinero. Y sé que lo haré algún día. No sé cuando, no sé cómo. Pero lo haré.
Londres es mi ciudad. Aunque sólo he estado una vez (vi lo mínimo e indispensable) y no se puede decir que haya visto el mundo entero (ni medio siquiera) sentí desde que la vi que era mi ciudad. En diciembre será la segunda vez que la pise y, entre tú y yo, quiero hacer de esto un hábito. Es muy snob, lo sé, pero a partir de ahora quiero ir allí con asiduidad. Así como, al menos, una vez al año. No por nada. Por el simple placer de estar allí. No me importan las tiendas cerradas a las 5, las calles vacías a las 5’30 y el insuficiente alumbrado publico. La adoro. Supongo que el amor será algo así, aún no lo sé. Conocer a alguien y sentir que tienes que estar lo más cerca posible de él todo el tiempo que puedas, disfrutar cada momento a su lado. Planear con esperanza y deseo los momentos en los que os veréis. Es algo así, ¿no? Creo que me estoy enamorando. Ya os contaré que tal nuestro idilio cuando vuelva.

¿Me cambias una poliomelitis por un VIH?

2007-11-22T16:21:00.000+02:00

Estando recostada en el sofá digiriendo la comida el otro día vi un reportaje en el telediario sobre los “juguetes de estas Navidades” (¿soy la única a la que le crispa los nervios que las Navidades empiecen el 20 de noviembre?) y, cual fue mi sorpresa cuando un trajeado ejecutivo de compañía juguetera sonríe a cámara explicando las nuevas creaciones y lanzamientos para estas fechas tan señaladas y entrañables: peluches más bien pequeños de vivos colores… ¡¡CON LAS FORMAS DE LOS VIRUS MÁS CONOCIDOS!! Me froto los ojos. No puedo haber entendido bien. Los kiwis y el pollo a la plancha de la comida me deben estar jugando una mala pasada. Pero no. Ahí está. Eso rosa, azul y amarillo no es una arañita impresionista. ¡Es el dengue! ¡¡Y además son coleccionables!! Esto es lo último.

Todo con un trasfondo educativo y pedagógico, claro está, que es lo que vende ahora. Nada más importante para un niño que juega con peluches que reconocer de un vistazo el virus de la fiebre amarilla. Muy didáctico. Porque los juguetes tienen que entretener y educar. Y tener bonitos diseños y no ser sexistas. Y las galletas tienen que ser nutritivas y divertidas. Esto es de sentido común. Cualquiera lo sabe.
En fin, que siempre que pienso que está todo inventado a alguna lumbrera se le ocurre algo como esto. Ya estoy deseando ver que nuevas maravillas nos preparan para las próximas Navidades. Sólo habrá que esperar al septiembre próximo.

Y los venden, por mi vida. Si alguien está interesado puede dar una vuelta por la web http://planetapluton.com/giant-microbes-p-33.html

El Principito

2007-11-21T00:41:00.001+02:00

Cuando estaba pensando en este post antes de ponerme a teclear he pensado que, en realidad, tirando del hilo podría hablar de muchas cosas hoy. Podría decir que los libros “para pensar” son una de las muchas cosas que me gustan pero que, realmente, no necesito. Podría disertar sobre lo mucho que gusta en los colegios dar a leer “El Principito” en la primaria cuando, realmente, es un libro para adultos con el que puedes replantearte tu vida de arriba abajo un par de veces en cada página. Podría también rememorar viejos tiempos en campamentos y acampadas con la compañía de esos textos. Y muchas otras cosas. Sin embargo, hablaré de la belleza per se, a la luz de este trocito del libro:
(He leído varias traducciones con matices diferentes, pero…)

¡Ah, Principito! Así comprendí poco a poco tu pequeña vida melancólica. Tu única distracción durante mucho tiempo fue la dulzura de los atardeceres. Me enteré de este nuevo detalle en la mañana del cuarto día, cuando me dijiste:
- me gustan mucho las puestas de sol. Vamos a ver una puesta de sol…
- pero tenemos que esperar
- ¿Esperar a qué?
- A que el sol se ponga (…)

En tu pequeño planeta bastaba con mover tu silla unos pasos para poder contemplar el crepúsculo cada vez que lo deseabas…
- ¡Un día vi al sol ocultarse cuarenta y tres veces!

Poco después agregaste:
- Sabes, a uno le gustan los atardeceres cuando se siente verdaderamente triste
- El día de los cuarenta y tres atardeceres, ¿estabas en verdad triste?
El principito no contestó.

No todo en la vida tiene que tener un superfondo. Hay veces que algo nos gusta porque sí. A mí me gustan los atardeceres porque son bonitos. Son bellos. No tengo que sentarme en un risco a mirarlos y olvidarme de que existe un mundo. Hay canciones que me gustan pero no me recuerdan a nadie, hay vestidos de los que me enamoro sin pensar en cuando me los pondré, hay ficciones que me emocionan.
Es pura estética. Simplemente miro y me deleito. Sólo muy de vez en cuando siento algo lejanamente parecido al Principito. Sólo a veces un atardecer es una excusa para reflexionar profundamente. Me encantan.

En alguna de parte de Mallorca, hace poco

PD: "No se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos"

Si me queréis algo, irse

2007-11-19T02:32:00.000+02:00

Llevo bastante tiempo intentado escribir algún otro post, lo prometo. Pero no sé porqué la conexión de mi casa, y el ordenador de mi cuarto en particular, han estado impidiéndomelo con energía. Al fin he conseguido doblegarlos y aquí estoy. Acabo de recibir un mensaje multimedia de alguien a quien cada día me siento más conectada y ha sido una de las ilusiones más tremendas de esta última época. Es un archivo de audio, que inmediatamente ha pasado a ser mi tono de llamadas en el móvil, con las palabras de la gran Lola el día de la boda de su hija. A saber:

Y, por si a alguien le queda alguna duda, a Ella (sí, en mayúsculas, como Faraona y Reina que fue y será) es a quien debo el nombre de mi blog. ¿Por qué? Simplemente porque me encanta la frase. Me parece una de las muchas perlas con las que Lola nos obsequió durante su vida. Muchas de ellas, como la que le he tomado prestada para este hijo mío, pertenecen ya al conjunto de dicho populares ¿Puede haber más prueba de grandeza? Sin duda, una de las grandes mujeres, de los grandes temperamentos, de las últimas décadas. ¿Que me decís de eso de "Íñigo, por favor, que el pendiente no lo quiero perder"? O aquello aún más grande, si cabe, que "con que cada español ponga una pesetita podría pagar lo que ustedes dicen que debo a Hacienda". Si llevara sombrero me descubriría. No entro, Dios me libre, a juzgarla en lo personal. Además no podría puesto que la idolatro y, como persona que se dedica a esto del artisteo, ya lo dijo aquel crítico del New York Times hace casi 50 años: "ni baila como una gran bailadora, ni canta como una gran cantaora, pero no se la pierdan”. Lo dicho, señores, ¡¡¡que viva Lola Flores!!!!

Es lo que hay

2007-10-23T02:41:00.000+02:00

Y ya está... ¿que le voy a hacer? no me gusta hablar con gente que no conozco. No, eso no es cierto. Me encanta hablar con gente, da igual conocerlas o no. Me encanta la gente. Rectifico: no me gusta hablar con tíos que no conozco en las discotecas y sitios por el estilo. Sí. Eso es exactamente. Lo siento pero no me gusta. Uno de mis muchos prejuicios es que creo que no voy a encontrar a nadie interesante en un lugar así. Todos me parecen buitres a la caza y captura de presa comestible. Si un tío al que no conozco de nada me intenta dar conversación en una discoteca le contesto, eso sí, educación ante todo, pero corto por lo sano. Ni le doy conversación, ni mucho menos le sigo el rollo ni, ¡oh, horror! acepto la mano que me tiende para bailar con él. Sé que muchos podrían ponerme mil objeciones. No os molestéis. Ya lo hago yo sola, pero, a ver, es un prejuicio como otro cualquiera. De hecho, a mi también se me valora cuando se me conoce pero con un desconocido ebrio (o sobrio) a ritmo de pachangueo nunca me parece ni el momento ni el lugar.

Además, seamos sinceros, ¿quien da una buena primera impresión en un bareto? En medio de música que normalmente está demasiado alta lo cual te pone en dos situaciones, no sé cual peor: no escuchar/entender absolutamente nada de lo que alguien te dice o que el susodicho, intentando hacerse entender y, ya de paso, darse un alegría pal cuerpo, te agarre por la cintura como en el mejor lance de sevillanas y te acerque tanto la boca a la oreja que cuando la despega tienes que darte un restregón con los dedos en un vano intento de sacarte de ahí el pitido que te acompañará el resto de la noche.

Por no hablar de las primeras frases que se dicen para romper el hielo... Por eso me encanta esa camiseta. Me da exactamente igual parecer una borde / mogigata / amargada / asocial porque sé perfectamente que no lo soy. Ya estoy en trámites para hacerme con una...

Para los que, como yo, veis menos que un gato de escayola, os transcribo: "No tengo fuego. No estudio ni trabajo. No nos hemos visto antes. No estoy sola"

La peor presentadora de la tv

2007-10-05T03:57:00.001+02:00

Esta entrada nació como mail a mi amigo Javi y ahora se ha convertido en esto...

¡Grande! El pasado lunes nuestra querida amiga Judith Mascó estuvo más grande que nunca. Y cuando digo grande sé que, tú que me conoces a mí y a mi sentido del humor, entiendes perfectamente que me refiero a triste. A sus fruncidos de labios, levantamientos de ceja y apuntes con el índice, a los que, por otra parte, ya nos tiene bien acostumbrados, añadió en esa gala, esperemos que sólo fuera la primera vez de una larga lista, unas cuantas frases que pretendían ser chistosas pero que, en sus fruncidos labios, quedan anodinas y hasta antipáticas. Cuanto guionista frustrado debe haber en Cuatro... Para muestra, por no reproducir textualmente TODA la gala, que no tengo ganas, diré que el invitado del programa para sentarse con ese elenco de grandes profesionales que componen el jurado de Supermodelo 2007 (merecen entrada a parte) fue Andrés Velencoso, un supermodelo español de los pocos que pertenecen al Olimpo del momento.

Atención a la conversación:

Judit Mascó: ... es un honor recibir a Andrés Velencoso!! (aplausos a golpe de regidor)

Andrés Velencoso: Hola. Buenas Noches.

J.M: Cómo estás, Andrés

A.V: gracias por invitarme, es un honor

J.M: no era una pregunta, era una afirmación

¡¡Pero por Dios, Judit!! Quizá con el estrés de ver a las niñas intentando poner caras plausibles en la pasarela y de escuchar a Vicky Martín Berrocal intentando decir algo coherente no te has dado cuenta de que:

A.- él no te ha respondido a la pregunta

B.- la gracia, por consiguiente, ya no entra. No la metas con cuña.
C.- toda tú no tienes gracia. Explota tu físico y no tu chispa. (te lo digo como amiga...)

En fín. Un programa más para mi lista, pelín sado, de "no me lo pierdo nunca pero porque odio a la presentadora y me encanta verla en acción, a ver cuando la caga". Le hace compañía en la lista a Gran Hermano.

Andrés Velencoso. Guapo... lo que se dice guapo... es!!!!

Calvin y Hobbes

2007-09-01T17:41:00.000+02:00

Alejandro Dumas o cómo leer entre líneas

2007-08-23T21:25:00.000+02:00

Aunque, pensándolo bien, no es en absoluto necesario leer entre líneas para darse cuenta de que "Los Dos Estudiantes" es el relato más gay de la historia de la literatura. Al menos de los que yo conozco. Toda una declaración de intenciones entre dos jóvenes amigos que se tienen por hermanos. De sutileza, nada. De tapadillo y disfraz de amistad varonil sincera, todo.
Leedlo y ya me diréis.

Manuela Trasobares o "a quien le importan los informativos cuando una mezzosoprano travesti canta en D.E.C."

2007-08-14T20:31:00.000+02:00

Me encantan los frikis. Ea. Ya esta. Ya lo he dicho. Lo admito. Lo confieso casi con un ápice de orgullo. Esta especie me entretiene. me hacen reír. Me abochornan. Me recuerdan la teoría de la evolución y que cada cual tiene su lugar en el mundo. Me suben la moral. Me hacen sentir inteligente, responsable, digna. Hacen que mi vida anónima tenga sentido y que desaparezcan las pocas ganas que ya de por mi misma tengo de cualquier notoriedad publica.

Sigo sus carreras. Los busca si desaparecen. Pregunto por ellos a familiares y conocidos. Los imito. Hago mías sus frases y las uso en el día a día. Ese día a día que es mas reconfortante si de repente me los encuentro sin querer haciendo zapping.

Y es que adoro a la gente que intenta hacer ver a los demás que se toma en serio. Gente que se sabe inepta, sin aptitudes para nada que valga la pena intentar e indefensa pero no por ello dispuestos a renunciar a tener la vida que quieren y a que el resto del mundo lo sepa, lo vea, y se revuelva en su tumba. Hacen del minuto de gloria al que todo el mundo tiene derecho del que hablaba Warhol su modo de vida y nosotros, pobres mortales, lo permitimos y hasta aplaudimos con gusto porque cumplen una función social: que nos sintamos mejor con nosotros mismos. Que las horas de trabajo no parezcan tantas, el sueldo no parezca tan pequeño, el piso no parezca tan sucio y el fin de semana en la playa unas vacaciones en Bora Bora. Porque no somos ellos y con eso, por ahora, ya está bien.

No están todos los que son pero, sin duda, son todos los que están.

... cielito al pie del cañón...

2007-07-16T19:35:00.000+02:00

Aquí estoy escribiendo de nuevo un solitario y anodino "hola a todos" con 67 segundos en el contador del ciber y tras un mes agotador y maravilloso. Pues eso. Hola a todos.

Otra vez esa sensación...

2007-07-02T12:09:00.000+02:00

Cuatro generaciones

2007-06-12T17:33:00.000+02:00

Somos ya de Ortegas, mi familia materna, viviendo al mismo tiempo. No voy a decir mucho más de mi familia, aunque si me pusiera a hacerlo podría rellenar páginas y páginas. Somos muchos y no nos vemos demasiado pero, aunque haya clases, los quiero. Esta foto me encanta. Es mi abuela con mi primo-sobrino Javier (que siempre será primo a secas), uno de los benjamines. 94 y 1 año, respectivamente.

Otra recomendación…

2007-06-11T23:20:00.000+02:00

Si alguien que aterriza por aquí no lo ha hecho aun, hay que leer “Diez negritos”. Además de ser un clásico y un básico de la literatura universal, es entretenido, fácil de leer y con su punto de misterio que te engancha desde el principio. Si alguien no está haciendo cábalas sobre quien es el asesino en la página 10, le devuelvo el dinero.

La dolce vita

2007-06-06T10:08:00.000+02:00

No necesito ser Anita Ekberg ni bañarme en la Fontana de Trevi. Vivo rodeada de la más pura opulencia. Me siento frente a San Juan de la Cruz a esperar a mi amiga Elena que me invita a comer a su casa. Justo detrás del banco hay un árbol frondoso pero yo estoy sentada al sol, que hoy calienta bastante, lo cual agradezco. A mi izquierda la sala Santo Domingo, con su pequeño y bucólico jardín en tres alturas. No me lo puedo creer pero estoy en el centro de una ciudad y oigo cantar a los pájaros que andan por aquí. Un poco más adelante, veo el imponente remate cuadrangular de la cúpula de los dominicos. Enfrente, detrás de San Juan, unas casitas bajas que desprenden muchas vidas pasadas dentro de sus paredes, de piedra de Villamayor, por supuesto. Como todo. Pasa un mini azul descapotable por la estrecha calzada que queda entre la estatua y las casas. A la derecha se ve limpiamente la muralla y, levantando un poco la vista, la maravillosa Catedral Nueva y su torre. Llega Elena, me levanto y nos vamos. Vivir en Salamanca es un lujo al alcance de cualquiera.

Me quedo muerta…

2007-06-04T19:06:00.000+02:00

El número total de partículas que hay en el universo es de diez elevado a ochenta. El número de partidas de ajedrez diferentes es de diez elevado a ciento veinte, inmensamente mayor que el número total de partículas de universo. No doy crédito…

Los destripadores

2007-05-31T02:13:00.000+02:00

Pero de finales de películas, no los sucesores de Jack. Los spoilers (véase enlace para etimología y significado) de hoy es lo que toda la vida se ha venido llamando aguafiestas o, directamente, listillo o tonto del culo. Son los personajillos que todos tenemos o hemos tenido como amigos y que recordamos por sentencias como "Bruce Willis está muerto toda la película". Ea, pues esos. Por lo visto se están convirtiendo en cibertribu urbana con cierto componente friki-geek y tienen hasta una camiseta con la que de un simple vistazo destrozan los finales de filmes ya clásicos a los inocentes que aún no las han visto. Quizá me estoy convirtiendo en uno de ellos con el hecho de reproducir aquí el dibujo de la camiseta así que NO SIGÁIS LEYENDO si no queréis correr peligro de destripamiento. (¡sí, sí, claro! Basta que lo diga para que tengáis más ganas de verla). Si a alguien le fastidia alguna película es porque, chicos, ¡¡hay que ver más cine!!

Protege tu imagen, tu integridad es muy importante...

2007-05-29T03:31:00.000+02:00

Hay tantas cosas que me gustaría comentar aquí que ya me pierdo. Para darle un toque de frikismo al asunto diré que me estoy partiendo de risa con el ya conocidísimo y firme candidato a canción del verano "Ponte el cinturón". Lo mejor no es que la mujer se presentara con toda su buena voluntad, su falta absoluta de vergüenza y oído y sus evidentes problemas psicológicos al casting de Factor X, que el jurado se mofase de ella y que lo pusieran en la tele para que todos nos riéramos. ¡Lo mejor es que ya lleva más de 630.000 visitas (hay comentarios al vídeo como el de "Te queremos, loca" con el que por poco me muero de risa) y que hay una versión reggeaton remix, una con los Teletubbies y otra techno! Y tiene una especie de club de fans con los que la propia artista se comunica, y todo.

En este país somos así... A cabrones, crueles y rápidos con el humor fácil no nos gana nadie. ¿Estará Silvia Padilla, que así se llama a creadora del temazo, sacando algún provecho de todo esto?

La ciencia es nuestra amiga

2007-05-28T02:12:00.001+02:00

Navegando por las procelosas aguas (estas dos palabras juntas me chiflan) de internet me estoy encontrando con un montón de webs y blogs increíbles sobre ciencia. Me estoy quedando flipada. Son entretenidísimos, instructivos, amenos... Eso sí, de artículos bastante extensos. Cuánto tenemos aun que aprender los de letras a difundir nuestros conocimientos. La ciencia y los que se dedican a ella hace ya mucho que se dieron cuenta de que no eran precisamente populares y se empeñaron en la tarea de darse a conocer y, mejor aún, a entender. ¿Qué hay más aburrido que un museo de Antropología? Y mira que me escuece, porque es una disciplina que me me gusta mucho... Y ahí tenemos, por ejemplo, la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia, con su Museo Príncipe Felipe a la cabeza en el que te puedes tirar todo el día toqueteando artilugios, viendo y haciendo experimentos y, en fin, aprendiendo si es que pretendes aprender cuando entras por la puerta.

De las cosas que me he encontrado las que más me gustan han sido Historias de la Ciencia, Fogonazos y lo que se supone que es un clásico para mí desconocido: CPI ("Curioso pero inútil"). Son el son ganador y los finalistas de los premios "20 minutos" de blogs de Ciencia y Medioambiente. Me encata también Ciencia de bolsillo. Si os tira más la Paleontología -lo de los dinosaurios, vaya- os recomiendo el paleofreak. Inicia su blog con la grandísima frase "Yo no tuve infancia, tuve prehistoria".

Si algo me da miedo de este blog...

2007-05-27T20:53:00.000+02:00

... o de cualquier otro, sea de la temática que sea, es la absoluta vulnerabilidad en la que, en este caso a mí, te deja. Y quizá por eso noto cierta neutralidad y, en general, poca personalidad, poca alma de quien escribe, en los blogs que voy mirando. Muchas veces creo que se intenta superar eso con un léxico rimbombante, una gramática rebuscada o incluso fotografías espectaculares pero, aceptémoslo, es una temeridad atreverse a crear un universo en el que te vuelques del todo y cualquiera pueda entrar, eso que se llama blog. Para no engañar a nadie diré desde ya que es esa una posibilidad que a mí, personalmente, me acojona. Jamás contaría mi vida, milagros y miserias a alguien que acabara de conocer y por eso tampoco lo haré aquí, a la vista de millones de potenciales lectores (¡que horror!). Es decir, que si un día estoy fatal, con la sensación de que el mundo se me cae encima y llorando como una magdalena por las esquinas -cosa que (¡¡atención!! ¡¡dato intimo y personal gratuito!!) no pasa casi nunca- no vendré a escribirlo en esta ventanita.

Yo nunca (un nunca en negrita, subrayado y al 72) digo todo lo que pienso. Ni sería capaz de verbalizar todos mis pensamientos, ni tendría horas del día suficientes, ni nadie me pide que lo haga (también intento no opinar con ligereza o si no me preguntan) ni, sinceramente, creo que fuera muy productivo para mi vida social. No digo todo lo que pienso pero hago algo mucho más importante: pienso todo lo que digo.

Esa es una de mis filosofías de vida y también será la de este blog: no está todo lo que es pero ES (eso seguro) todo lo que está.

Acertijo

2007-05-25T03:10:00.000+02:00

¿Os gustan estos juegos? A mí sí. Están en franca decadencia y su presencia en las revistas de crucigramas que la gente lleva a la playa es cada vez menor. Lástima. Éste dicen que lo inventó Einstein pero yo no lo creo. Sólo hay que rellenar las casillas con la información que se da en las frases y contestar la pregunta. Os lo dejo para que penséis un poco.

- El británico vive en la casa roja
- Las mascotas del sueco son perros
- El danés bebe té
- La casa verde esta a la izquierda de la casa blanca
- El propietario de la casa verde bebe café
- La persona que fuma Pall Mall tiene pájaros
- El propietario de la casa amarilla fuma Dunhill
- El hombre que vive en la casa central bebe leche
- El noruego vive en la primera casa
- El hombre que fuma Blends vive al lado el que tiene gatos
- El hombre que tiene caballos vive al lado el que fuma Dunhill
- El hombre que fuma Blue Masters bebe cerveza
- El alemán fuma Prince
- El noruego vive al lado de la casa azul
- El hombre que fuma Blends tiene un vecino que bebe agua

¿DÓNDE ESTÁ EL PEZ?

Sobra decir que es escucharé gustosa dudas, desesperaciones o autoconfirmaciones de inteligencia (si lo resolvéis).

Lápices

2007-05-21T17:27:00.000+02:00

Quiero hacer público que he empezado una colección de lápices de merchadising. Sí. Es una colección como otra cualquiera, ¿no? Que al final entre unas cosas y otras al final hago viajes (no es que sea el baúl de la Piquer, pero algunos hago) de los que no me traigo como recuerdo sino un montón de fotos y algún que otro alimento perecedero que no se encuentra fácilmente en España. ¡Pero las cosas van a cambiar! De ahora en adelante no habrá tienda de museo u oficina de información turística que se me resista. Si venden un lápiz con el nombre del sitio, será mío. Es un recuerdo barato y está en todos sitios, y es que soy práctica hasta para coleccionar. También los acepto como regalo de sitios en los que no haya estado así que, ya sabéis, en vuestros próximos viajes por lo largo y ancho de este mundo acordaos de mí y, si me queréis, compradme un lápiz.

Lo que hay que aguantar

2007-05-20T12:05:00.000+02:00

Uno de los muchos personajes televisivos que detesto es Ana García Siñeriz. No sólo por lo pava que es y porque vive feliz a al sombra de Boris Izaguirre o porque va de mujer y madre sufrida y trajadora cuando su familia y su marido tienen más dinero que Alemania y, de hecho, le alquilaron su casa a los Beckham cuando llegaron a España. Me crispa los nervios por todo eso ypor comentarios como el que el otro día le hizo a Marta Sánchez cuando fue de invitada a Channel: "Estás radiante a tus 40 y es estupendo que no te importe reconocer que te has hecho unos retoquitos que todas nos hacemos y que no todas aceptamos". Cariño, no hace falta que lo reconozcas: todas lo sabemos.

¡¡Y ojo a como la presentan en la web del programa!! "... sin duda, una de las presentadoras más cultas y elegantes de la pantalla..." Lo que hay que aguantar.

Un vistazo atrás... o adelante

2007-05-17T18:20:00.000+02:00

Ayer terminé (no sin cierta pena, lo confieso) el master que me ha tenido entretenida y ocupada desde el 7 de noviembre. Ya no es como en el colegio cuando el verano era un abismo del que no sabías si saldrías porque tres meses de vacaciones eran una barrera temporal demasiado lejana como para imaginársela aunque, en realidad, sabrías que tus amigos a los que no veías en todo ese tiempo estarían allí de nuevo el 15 de septiembre. Ya no. Ahora no tengo certeza de casi nada, no sé qué estaré haciendo con mi vida el 15 de septiembre ni falta que me hace y sé que a mis compañeros los tengo a nueve números de distancia; concretamente, los que conforman sus números de teléfono. Llego al ciber a escribir algo sobre el elitismo y en el buzón de entrada me encuentro 115 alertas de google. ¿Quién dijo que el saber no ocupa lugar? Nada menos que cuatro páginas de mensajes sin leer. Los borro todos a sabiendas de que algo interesante me estaré perdiendo y me pongo a escribir esto. Soy consciente de que estoy de bajón momentáneo que durará, quizá, media hora. Pero me sigo queriendo. Y me quedo.

El elitismo

2007-05-16T18:05:00.000+02:00

Ahí van un par de reflexiones sobre la élite que encantaron a alguien que, como yo, es una elitista confesa sin pudor ni vergüenza y que ha tenido enfrentamiento con todos aquellos que osan hablar del elitismo en términos despectivos y convierten a esta palabra, -tan objetiva , imparcial y aséptica- como cualquier otra, en una reivindicación clasista trasnochada.
“Hay dos maneras de acabar con la élite: matando a todos los que pertenecen a ella o apuntando a ella a todos los que no pertenecen”
“En general, ante una minoría cultural selecta hay que intentar que sea menos minoría, no menos culta ni menos selecta”
Las he encontrado en un libro de aforismos y reflexiones de Jorge Wagensberg que se titula “A más cómo, menos por qué”. No creo que haya mucho que decir, ni de las frases ni del título, a nadie que no se lo esté planteando ya por sí mismo, tras leerlas.

La venganza de don Mendo

2007-04-23T17:59:00.000+02:00

Genial. Sencillamente brillante. La Venganza de don Mendo es una de las mejores obras de teatro de todos los tiempos. No lo digo yo, sino la gente que entiende. A mí me encanta leer teatro y adoro la sensación de reírme con cosas que leo, lo cual no pasa muy a menudo. Para muestra, un botón (es ésta una frase hecha que nunca entenderé):

“Y si te parece mal
aquí mesmo este puñal
nos dará muerte a los dos.
Primero lo hundiré en ti
y te daré muerte, ¡sí!
¡Lo juro por Belcebú!
Y luego tú misma, tú
hundes el acero en mí."

Lisboa

2007-04-23T02:39:00.000+02:00

Os recomiendo un viaje a Lisboa. Está cerca, quizá por eso no había estado todavía, ya sabéis, la típica excusa mental de que como está a la vuelta de la esquina lado me puedo acercar cualquier fin de semana, que realmente luego nunca encuentras y siempre lo vas dejando para otro momento. Total, está ahí al lado.
En realidad este artículo nació mucho antes que el blog, como apuntes en mi cuaderno de pensar que rellené mientras esperaba el embarque en el aeropuerto. Que bohemia fui en ese momento. En medio de un aeropuerto internacional rodeada de hombres grises (pero sin cigarros, ya se sabe… smoking room) de la escudería Mercedes y yo en vaqueros y con las gafas de sol en a cabeza escribiendo en una libreta media ajada sentada en el suelo. Recuerdo que pensé que sería muy bonito poder hacer cuadernos de viaje al estilo de los británicos del XIX que recorrían el mundo buscando lo pintoresco y exótico. Fue una idea que descarté de plano porque el hecho de proponérmelo siquiera sería añadir un fracaso más a mi larga lista de “cosas que me gustaría hacer” (y que finalmente no hago). La idea es preciosa pero, para mi, imposible. Para realizarla debería tener paciencia (de la que no estoy sobrada) y suficiente tiempo en los lugares como para sentarte en una terraza, un parque o un banco de una plaza a escribir lo que ves y lo que sientes en ese instante. De esto tampoco suelo tener. Sobre todo porque no soy capaz de no intentar verlo todo y aprovechar al máximo el tiempo. Disfrutando y sin agobios, claro.
Algunas de las cosas más bonitas que he visto en mi vida entraron por mis ojos en esos 4 días. Otras me impresionaron por lo gigantesco, lo diferente o lo pintoresco. Otras me sobrecogieron. Pero todas me enseñaron algo de ese país y de su gente, que tan poco aprecio tiene a los españoles.

La ciudad entera respire esa decadencia tranquila, serena, asumida, de quien va perdiendo lo que tuvo sin darse mucha cuenta. No me interesó lo más mínimo la masa de bloques de 10 pisos del extrarradio, que de eso hay en todas partes. Más bien me entusiasmaron las mujeres que tienden la ropa en sus balcones de la Alfama o lo hombres de aspecto taíno que juegan a las cartas en la calle encima de una caja de cartón puesta del revés mientras otros compran en las tienditas de alrededor. Los abuelos que se sientan en las plazas a ver jugar a sus nietos a sus pies… El revoco se cae, las calles huelen a pis y no existe orden racional entre calles, plazas y escalinatas, pero la vida sigue.

Por supuesto, dejé cosas sin ver ni hacer. Dicen que debes hacerlo para poder volver y yo quiero regresar.

Palabra de Isabel

2007-04-20T13:49:00.001+02:00

La semana pasada la Preysler decía en "Hola", cuando le preguntaban por consejos para acertar con el vestuario en cualquier ocasión, algo así como "Para una tarde en barco, unos pantalones anchos". ¡¡Pero señora!! ¡Por favor! ¿Cuántas personas de este país pasan tardes en barcos? A parte de usted, claro...

¡Ahora sí que sí!

2007-04-13T02:36:00.000+02:00

Si este año España (o más bien, como he leído, el grupo Radio Televisión Española) no gana Eurovisión, nunca más tendremos nada que hacer. Supongo que las quinceañeras de media Europa se volverán locas con los chicos de Nash, igual que lo están las de media España. A mí la canción me gusta y la verdad es que estoy deseando bailarla en un pub o discoteca salmantino cualquiera. Los niños tienen su puntito: son monos pero no top models, bailan bien y cantan aceptablemente, incluso a capella y en directo (los escuché en "Ponte a prueba", programa que merece -y tendrá- un artículo a parte). La canción, que ya tengo en el mp3, es pegadiza y con frases intercaladas en inglés, un must; era mi favorita desde el minuto cero porque, sí, yo veía "Misión Eurovisión" antes de que lo cambiaran a los sábados por falta de audiencia. El 12 de mayo, salvo planazo mejor, estaré delante de la tele con palomitas.

Mafalda

2007-04-13T01:08:00.000+02:00

Es uno de mis muchos (o pocos, según con quien se me compare) fetiches. No sólo eso. Me hace pensar, reflexionar, sintetiza muchos de mis pensamientos con un humor fino, inteligente e irónico, es fiel reflejo de las relaciones sociales y retrato de muchos tipos de personas. Me quito el sombrero. Ante Quino, por supuesto. Un filósofo de la vida que se metió a dibujante, para mi regocijo y el de otros muchos. El hermano de un amigo dijo una vez que "Mafalda es una superheroína. Su poder son las palabras." Le aplaudí. En mi cuaderno de pensar hay decenas de viñetas de Mafalda que me vienen perfectas al hilo de muchas ideas. Mi blog no va a ser menos. Por eso, y por ahora:

(No se ve muy bien pero es una de mis favoritas. La ultima viñeta dice: "Es que a mí se me valora cuando se me conoce interiormente". Grande)

Me lo quitan de las manos...

2007-04-12T02:38:00.000+02:00

¡Vaya chasco! Con mi sueldo de local leader de este verano quería, amén de pagarme el carnet del coche (que ya va siendo hora aunque ni me apetece ni tengo interés) costearme un lujo. Me gusta darme algún capricho caro de vez en cuando, normalmente en forma de maquillaje. Esta vez quería comprame un anillo de Cartier para lucirlo en unos dedos que, cuando llegue verano, tendrán unas uñas definitivamente largas, después de 23 años de intentos fallidos. Anillo, a lo mejor. Cartier: no. Estuve mirando modelos en su web y de cada uno debías solicitar información por separado, entre ella, claro está, el precio. Resultado: de 9 consultas 9 el más barato cuenta 1.080 euros. Conclusión: antes de 2008 hay un 95% de posibilidades de que en mi joyero no haya un Cartier. Las mismas de que mi álbum de fotos se vea incrementado con las de un nuevo viaje.

(Este es el de los 1.080. "Trinity",
el clásico por excelencia de la firma,
diseño de 1924 y joya de culto)

Es pedante y lo sé...

2007-04-10T15:17:00.000+02:00

...pero no puedo remediar corregir a la gente que habla mal. De entre ellos los que más me sacan de quicio son los periodistas, puesto que no les puedo corregir en vivo y en directo. De entre las muchas incorrecciones con las que nos deleitan hay una que me crispa especialmente: la de sustituir alegre e impunemente "acontecimiento" por "evento". En mi línea de defender la lengua española como base de nuestra cultura no me resisto a dejar constancia de que "evento" es: "hecho imprevisto, o que puede acaecer"; mientras que "acontecimiento" se refiere a todo "hecho o suceso, especialmente cuando reviste cierta importancia". Todo evento es acontecimiento, pero no al contrario. Por tanto: ¡señores! Dejemos de llamar "evento" a los Oscar o los JJ.OO. ¿O es que las delegaciones de casi 200 países se van a congregar en Pekín el año que viene como quien no quiere la cosa, de forma inesperada?

Para quien no lo conozca.

2007-04-09T16:55:00.001+02:00

José Antonio Marina es, a mi juicio, junto a Vicente Verdú, Fernando Savater y otros que ya iré nombrando, una de las mentes más lúcidas del país y una referencia intelectual fundamental. Ayer comencé a leer un libro suyo titulado "Por qué soy cristiano" que, lejos de ser una apología del catolicismo ortodoxo o una llamada a la conversión, intenta explicar cómo la historia tienen reflejo en el presente y por qué somos lo que somos, principalmente en el terreno religioso a la par que indaga qué se puede hacer hoy con el autentico mensaje de Jesús y como debemos considerar al creador del cristianismo.
Si alguien tiene interés en el tema creo que es una lectura recomendable.
En el prólogo hay un párrafo que me impresionó por lo mucho que se parece a algunas de mis reflexiones en voz alta y que reproduzco aquí sin la autorización expresa del autor.
"Poner una etiqueta simplifica la realidad, la hace manejable y dócil (...) Pues bien, si ser cristiano quiere decir creer en un Jefe de Estado que tocado con la tiara bizantina dice desde su palacio vaticano que es infalible y prohibe el uso de la píldora anticonceptiva, o se entiende por ser cristiano emocionarse con la romería de la Virgen del Rocío o dejarse timar por los telepredicadores norteamericanos, que no cuenten conmigo"
Yo no soy anti-Iglesia (jerarquía). Mis críticas a la institución son más cariñosas y con ánimo renovador y modernizador desde dentro más que feroces y mordaces ataques pero, por lo demás, coincido con Marina.
A ver qué me depara el resto del libro...

Feas (¿o ya no?)

2007-04-09T01:00:00.001+02:00

¿Por qué sólo van mujeres a Cambio Radical? ¿Es que no hay hombres feos? ¿Y por qué TODAS tienen novio, si son tan feas? ¿No eran los hombres los superficiales de esta historia? A mi que me lo expliquen...

Así soy yo...

2007-04-09T00:42:00.001+02:00

Empezaré, como marcan los cánones de la buena educacion, con una presentación. Me llamo Pilar y siempre que me presento o me presentan a alguien digo ese nombre pero al final todo el mundo acaba llamándome Pili, que no es que no me guste, pero creo que un nombre tan pequeño no pega con un cuerpo tan grande.

Soy inteligente e interesante y me jode que a esto la gente apostille “y no tienes abuela”. Pues sí, señores, tengo dos abuelas maravillosas que también saben lo estupenda que soy. Soy muy consciente de mis bondades y mis maldades y no me importa hablar de ninguna de las dos pero hablo poco de lo que me duele porque, evidentemente, me hace daño y no me gusta sufrir por gusto. Hablo mucho porque, primero, me gusta y, segundo, porque creo que es, a priori, la mejor forma de transmitir en alguien que, como yo, carece por completo de aptitudes artísticas y que, por tanto, ni compone música, ni pinta cuadros, ni hace hermosas fotografías, ni escribe poesía, ni esculpe, ni talla ni nada de nada. Una vez que se me conoce se descubre que también transmito con gestos y muecas incluso más que con palabras, pero para eso hay que conocerme. Soy extrovertida y fuerte como instrumento de supervivencia. Pocas personas pueden hacerme daño pero los que pueden tienen la capacidad de hundirme. Sólo acepto las críticas de la gente que quiero y, de éstos, sólo a los que creo aptos para ello. Me río con facilidad y lloro con dificultad.

Me gusta cocinar, bailar, viajar (pero nunca sola), el cine, charlar de pegos o de intelectualidades según el día y la persona que tengo enfrente, las duchas con agua hirviendo y meterme en una cama con las sábanas recién puestas. Me gusta dedicar tiempo exclusivamente a pensar y creo que seré muy infeliz el día que no tenga tiempo de leer un rato antes de dormir. Tengo un afán casi obsesivo por aprender cosas nuevas y me aterroriza tener la certeza de que la vida no me dará para hacer todo cuanto quiero.

Creo en Dios. Creo en la libertad que toda persona tiene para pensar, decir, hacer y ser lo que quiera siempre que no le cause daño a otro. Creo que en el mundo hay más buenas personas que malas y que tengo la suerte de conocer a muchas. Creo, como Saint-Exupéry, que lo esencial es invisible a los ojos pero que lo visible es igualmente importante. Creo que ser de Córdoba es una de las pocas cosas importantes con las que vienes de serie.

No creo que las croquetas de mi madre sean las más ricas ni que mi padre sea el hombre más listo del mundo pero los quiero de verdad por lo que son y por lo que aun les queda por ser y crecer. Tampoco creo que haya que conocer a alguien desde antes de tener uso de razon para saber realmente quien es. No creo en los integrismos pero sí en la radicalidad. No creo en el destino, en la predestinacion ni en las medias naranjas.

He jugado a una video consola una única vez en mi vida y no tengo ningún interés en aumentar ese número (aunque ahorré de pequeña con mi hermano para comprarnos una gameboy y lo hicimos). No me llama la atención todo lo digital y tecnológico y no muero por un Audi A8 o por un Ferrari Modena (ni siquiera los reconocería si los viera por la calle) pero sí por un Armani. Aun no sé muy bien que es esto de los blogs ni cómo me va a ir en la aventura y reconozco que si no fuera por la insistencia de Javi ni siquiera estaría escribiendo esto. Escribo con abreviaturas y la gente flipa cuando descubre que me sé las letras de la práctica totalidad de las canciones de reggeaton.

Me cae peor que mal Fernando Alonso y, en general, todos aquellos a los que la sociedad encumbra y que son ídolos de masas porque sí. Hay miles de detalles que no soporto en las personas (obviamente, también en mi) pero adoro a todos los que tengo alrededor porque creo que sus virtudes superan con mucho sus defectos. Admiro a las personas hechas a sí mismas y a las que consiguen sus metas, sean cuales sean.

Mataría con mis manos a cualquiera que maltratara a un niño, un anciano o a cualquiera que no se pueda defender y hay pocas cosas que realmente no haría por una buena, o excelente, cantidad de dinero. Nunca sigo las cadenas ni reenvío los fowards por muy graciosos o muy anti-etarras que sean.

Soy todo esto… y algunas cosillas más. Pero nadie pretenderá que lo cuente todo en un blog, ¿verdad?